Otoño

Tengo los ojos nublados. 

Realidad y ficción

Tendí la ropa. El baño de plástico se quedó vacio. Era azul.

Introduje una cámara de fotos pequeñita que me habían regalado. Y disparé. 

Yo no tenía ni idea de técnica fotográfica y me dió por jugar con ella. Hacía fotos a cosas pequeñas: una canica, una pompa de jabón, un cristal contra el cielo, un objeto de aluminio, caracoles y conchas marinas en el  agua de un vaso, lámparas encendidas... Desde cerca, desde abajo, al vértice, al límite, a la curva, a lo paralelo...

Lo que vi en la fotografía del baño de plástico me gustó. Azul y negro. El negro no existía antes. 

El baño de plástico era la realidad. Pero lo que yo ví en la fotografía  era otra cosa:  un Planeta suspendido en el espacio. En un espacio negro. 

De eso se trataba. De inventar una nueva realidad.  Era 2008.

Más tarde, empecé a escribir de forma esporádica. Y sin darme cuenta, hice lo mismo: escribir sobre la realidad poniendo el foco en otro sitio.

Y no me olvidé de mi planeta. Le añadí un punto de luz: un sol que empezaba a despuntar. Un sol naciente. 

Mi planeta me inspiró nuevas ficciones. Ficciones en busca de otra realidad. Algunas buenas y otras malas. Y una muy buena: me enamoré del punto de luz. 

Ahora tengo una ficción perfecta: muy alejada de la realidad. En otro universo.

Y el Universo es complejo.

Es 2026.

     Planeta azul con punto de luz no visible

Vida mía. Canción

Enlace a la canción: Vida mía.  Nuevo estilo.

Letra: Ulla Ramírez. Escrita  2001-2003. En entrada " Vida mía" publicado ya en este Blog. 

Versión 6. Uni de Suno. Septiembre de 2026.

Inicio

Un poeta siempre se mira en la Luna.

Y luego le escribe.

Otra ficción

Estar en continuo  tránsito 

entre el mundo real y el que no existe 

te da otra perspectiva del Final.

En conserva

Con Septiembre yo haría mermelada antes de que se pase. 

Monos hilábicos

No

sé

tú.

Yo,

tan

bien. 

Si

tú

no,

yo

tan

poco. 

Pensamientos

Es la estupidez humana el deshielo que derriba montañas, el río que mata, la marea que se retira a modo de amenaza y vuelve tragándose la vida; la cerilla que vuelve a encender la llama, el incendio del bosque; la locura de la carne desnuda, desvalida y flaca puesta en cobro; el olor del humo detrás del muro. El muro.

¿Veré mi pesadilla subir por los cañaverales,  y anegar los barrancos o me librará la muerte de ver semejante "triunfo" ? 

Ganarán la partida las escafandras grises esparciendo sus gases grises? 

¿Llegarán de nuevo aquellos bomberos a quemar los libros? 

¿El hombre será leyenda para los lobos?

¿La mujer una costilla perdida en un agujero negro?

¿Quedarán solo las hormigas para contarlo?

No es este el futuro por el que luchamos.  

Estoy triste por los que se quedan. 

Y hoy no quiero corregir nada en la IA. Esa máquina que recopila todo lo que pensamos, formará parte de esta pesadilla. 

¿El monosílabo cambia el lugar de la tormenta?

Cuando un sueño te atormenta, lo mejor es que rompa a llover.

Cuando un sueño se atormenta, lo mejor es que rompa a llover.

Septiembre

Mes noveno que fue el séptimo porque el año empezaba en marzo. El número no atrapa al tiempo.