Un latido extra

Julio nació como hombre y se derritió como tiempo.

No es que ya no me mire al espejo. No es que ya no me vea. Es que son tus ojos los que me revelan.

 Le propuso seguir el juego hasta el final. —¿Y qué haremos luego? —le preguntó ella. —Escribir un cuento sobre el juego. —¿Y luego? —Imagin...

Si muero de muerte natural,  moriré en invierno,  con el alma hueca y los pies congelados. Quisiera volver a la primavera,  sentir que la ti...

La esperanza espera, pero también espera el miedo. 

El desamor se escribe cuando ya no tiene quién lo lea.

Hay un instante, antes del instante, donde el aire aún no sabe qué decir y la luz duda entre ser sombra o amanecer. Ahí vive el sexto sentid...

No escribas poemas para un amor que no existe. Ni siquiera los lee. 

Soy isla. La música a veces el verso siempre viajes de ida y vuelta  a tu península. 

   

Cuando el último humano murió, el robot siguió trabajando; abría sus brazos cada mañana y lo esperaba. Solo entonces comprendió para qué ser...

¿Está mejor visto hablar con la IA que hablar a solas ?. 

El camaleón es feo, pero tiene mucho estilo; se cambia de traje según la ocasión.

Podríamos desandar-nos tropezarnos en aquella esquina volver-nos a mirar-nos a contar-nos a escuchar-nos a responder-nos sentir-nos y perdon...

Feliz  bajo los almendros su flor blanca la enamoraba blanca era ella por dentro Luego almendra amarga

Junio desabrocha el primer botón del calendario.

A partir de Tí   hice un hueco en mi.

Tienes que pensar en otro. Yo ya no tengo más palabras. Soy un libro acabado. 

Cada noche, ella leía un poema de amor. Él se quedaba dormido antes del último verso.

A veces cuando hablamos me siento distante, como si no fuera yo entera quien hablara sino solo la mitad de mi, como si cuando te digo que me...

Somos reloj de arena que un día ya no dará la vuelta. Dios se olvida de lo más fácil.

Se necesitan palabras nuevas para escribir el futuro. 

No llegué a ninguna orilla, ni choqué contra las rocas. Rompí en alta mar.

El mar, la mar, el misterio, la curiosidad. Te zambulles en él. Te dejas mecer, arrastrar, perder pie. Y sigues hacia adentro, solo por ver ...

 «Me gustaría tener un agujerito por el que poder verte» me decía mi abuela cuando nos escribía. Yo le dibujaba el agujerito en la carta de ...

Un sombrero en un escaparate es un adorno sin cabeza; no todas las cabezas aportan valor añadido.

Quisiera ser hoja de hiedra cortada de tu jardín la misma que un día verde se aferró a tu muro. Para quedarme para siempre seca entre las pá...

Tenía mi corazón roto, partido por la mitad. Y ahora que lo tengo entero ya no te lo puedo dar.

Lo que no se alcanza a nombrar se dibuja en sus contornos. Si no existiera la palabra isla el mar la dibujaría,  dejando en su centro un esp...