¿Es la cruda realidad más cruda cuando se sirve sin cocinar?
¿Tiene receta la cruda realidad o cada cual la sazona a su gusto?
¿Se digiere mejor la cruda realidad con fuego lento o a mordiscos?
¿Quién decidió que la cruda realidad no podía llevar un poco de condimento?
¿Por qué la cruda realidad nunca llega guisada a la mesa?
¿Se puede ablandar la cruda realidad sin encender el fuego?
Cuando era niña y hasta bien entrada la treintena tenía sueños recurrentes. En uno de ellos el mar subía de nivel y las olas gigantes cubrían el pueblo. La primera vez que lo soñé no tenía referencias; ni la tele ni el cine habían llegado aun a mi vida. Eso sí, mi abuela y sus primas, con las que estaba muy a menudo, contaban historias de un maremoto que había sucedido en el lugar, hacía muchos años, sin ahorrarse los detalles que ellas habían oido contar a sus abuelos.
Hace algunos años, cuando el famoso Tsunami, recordé esas pesadillas.
Ahora, cuando veo en las redes o en los informativos las imágenes del mar arrasando los paseos marítimos, inundando la costa, también me acuerdo. Cada día veo más cosas que se parecen a mis pesadillas. Pero ahora no me despierto.
como un trapo al viento
abandonado
colgado de un alambre
pendía
cogido a él con pinzas de la ropa
tendida
tras ser lavado y centrifugado
mi corazón
con tres heridas
no se dio por derrotado
y me parece mentira.
no hay nada mejor que no hacer nada.
Aquí estoy, en el sofá de las metáforas,
tirada, pensando en ti.
Cierro los ojos y viajo a Florencia,
Y bailar,
seguir bailando hasta morir
de lo que quiera morir
Me pongo los auriculares,
la canción suena más fuerte,
las luces del salón
se mezclan con mis pensamientos,
y todo lo que quería decir
Y bailar,
seguir bailando hasta morir
de lo que quiera morir
Y seguir, seguir, bailando sin fin,
hasta que el mundo se olvide de mí
y yo no quiera salir.
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Letra: Ulla Ramírez
Música y voz: Suno V 4.5
Enlace: Seguir bailando 1
Enlace: Seguir bailando 2
y cada noche su muerte.
Cada tiempo su reloj
de bronce dorado
colgado en la pared.
Cada sueño su despertar
Cada enero su herida.
Enero: fiel a su historia,como un reloj que repite el tiempo.