Cada vez que le hago una consulta a la IA la noto muy interesada en mí. Me hace preguntas ¡Pobre Ilusa! La entiendo, pero no comparto sus sentimientos.
20.2.25
16.2.25
Insomnio 2
(12.12.23)
12.2.25
Fuera de mí. Canción
En los bolsillos del pantalón
llevo recuerdos como piedras
busco un lago donde ahogarlos
sin que yo me hunda.
Un papel donde escribirlos
un muro donde pintarlos
fuera de mí
anegados de los otros.
***
Letra: Ulla Ramírez ✍️
Texto: en este blog: 08.02.2024
Voz y música: 28. 12. 2024. Suno
Primera canción.
Narradores
Siempre me han llamado la atención las novelas con un narrador o narradora que cuentan en primera persona del presente lo que van haciendo en cada momento. Es curioso el mecanismo por el cual el lector acepta el doble engaño del escritor: el de la ficción, que va de suyo, y el de que alguien pueda escribir mientras baja una escalera a toda prisa, pega un tiro a su enemigo, opera a un enfermo o hace el amor. Es imposible, pero grandes escritores y escritoras han conseguido engancharnos a sus historias de esta forma. Es magia.
También he visto algún caso en el que el narrador o narradora muere antes de que acabe el libro. Y esto me ha chocado. Porque ¿quién me estaba contando entonces la historia? Si no queda claro, hay un error narrativo ¿no?
Otra cosa distinta es que se tenga claro que el narrador es un muerto, un fantasma o un duende. Eso entra dentro del pacto entre escritor y lector.
Después están los que dentro de un agujero sin salida, atados de pies y manos, tienen todo lo necesario para escribir en presente: papel, pluma o bolígrafo, incluso manos. Ya por ahí no paso.
11.2.25
Persona-espejo
Te recreas, te acicalas, te gustas, te cuentas y luego te alejas. Y el espejo queda allí, opacado por tu mirada y convertido en cristal.
7.2.25
6.2.25
5.2.25
1.2.25
Espejo
Una persona-espejo es donde otras se miran, se cuentan, se acicalan, se gustan y luego se alejan. Y ahí queda el espejo con su dolor, que no es líquido sino cristal.
30.1.25
El asombro
Absorto
ensimismado
pasmado se quedó el reloj
el tiempo dejó de importarle.
Estupefactos los muros
testigos de su concentración.
Patidifusa su pluma,
quieta sobre el papel,
muda.
En suspenso la historia
que ella debía contar
Abismada en sus palabras,
olvidó sus recuerdos como piedras.
Excitada su imaginación,
veloz cabalgadura.
27.1.25
El libro oscuro
Un hombre llamó a mi puerta. Un hombre vestido de negro con un libro en la mano. Un libro oscuro con tapas de cuero envejecido. Tuve miedo. No le abrí. Dejó el libro en el umbral y se marchó.
Pasaron tres días con sus noches sin que me atreviera a abrirlo. Sobre la cubierta, un reloj de arena tallado en relieve parece deslizarse con el roce de mis dedos.
Hoy, por fin, lo abrí. Todas sus páginas están en blanco, excepto una nota escrita a mano con tinta negra:
"No te duermas. Escribe tu historia. Algún día vendré a por ella. Estaré cerca".
Me observa. Lo sé. El hombre del traje negro vigila desde algún rincón invisible. Por eso no duermo. Por eso escribo.
La pluma resbala sobre el papel vacío. Cada palabra que trazo es un latido más en mi pecho. Un minuto más. Un aliento más.
No puedo detenerme. Si dejo de escribir, mi historia se acaba. Y él volverá.
Ayúdame.
24.1.25
Caminos
Imagen creada con IA
El caminante no encontraba el camino y se inventó uno. Le falló el invento y volvió a intentarlo. Siete caminos tuvo, como vidas tienen los gatos.
20.1.25
Poder
El elefante pisó dos veces al mismo ratón. La primera para matarlo, la segunda para que al gato le quedara bien claro.
La metáfora
Confundió la metáfora con su deseo y se le desbordó el corazón sin preliminares.
24012025
17.1.25
16.1.25
Amor del alma. Canción
Bajo la luna leía sus cartas,
cada palabra encendía su piel.
En cada línea sentía su alma,
como un susurro al amanecer.
Cada noche cantaba sus versos,
como estrellas brillando
en su voz.
Cada rima la envolvía en un sueño,
donde el tiempo se hacía
canción.
Sus pensamientos de tinta bailaban
dibujando un amor ideal.
Cada poema encendía la noche,
como un fuego que ardiera en el mar.
Por las noches cantaba sus versos,
como estrellas brillando en su voz.
Cada rima la envolvía en un sueño,
donde el tiempo se hacía
canción.
Amor del alma
Del alma, amor
Amor de amor.
———
Letra: Ulla Ramírez. 1 de Enero de 2025
Voz y música: generadas con IA.
Enlace: Amor del Alma V 3,5 enero de 2025
15.1.25
El alba. Canción. Nueva
Corta la línea del cielo,
el árbol con sus ramas vacías,
y dibuja preguntas en el aire.
Las lomas despiertan a medias,
envueltas en jirones de nubes.
El horizonte, un trazo naranja
a la espera del alba.
El silencio no es total:
algo cruje, algo respira,
y el día, sin ceremonias,
comienza a desbordarse.
Corta la línea del cielo,
el árbol con sus ramas vacías,
y dibuja preguntas en el aire.
Y la luz no perdona
pero tampoco miente.
Y el día me va contando
sin ceremonias, que tú no vienes,
que tú no vienes.
______________
Enlace: El alba.
Letra: Ulla Ramírez. Septiembre de 2024
Voz y música: IA Suno
Septiembre de 2026
9.1.25
Mi refugio
El camino es un hilo
de polvo y latidos,
las huellas de mi corazón
se hunden en la tierra.
Me detengo en un recodo
el eco del agua me susurra
me dejo envolver
por su liquida melodía.
Los pájaros incendian la tarde
afilo el oído
es un rumor vibrante
la ráfaga viva del tiempo.
Y me dejo llevar.
Sobre mí el cielo cae
las estrellas titilan
con un murmullo de luz.
La luna sube lenta
derramándose en la noche
abro los ojos de par en par
y todo está bien.
La emoción me colma
cierro los párpados
y sé que quiero quedarme.
Extiendo la tienda
clavo mis certezas en la tierra
ajusto mis vientos
tenso mi lona.
Este es mi refugio
y aquí voy a quedar.
2.1.25
1.1.25
Cada tiempo
Cada día tiene su afán
y cada noche su muerte.
Cada tiempo su reloj
de bronce dorado
colgado en la pared.
Cada sueño su despertar
Cada enero su herida.
Cada enero su herida.
Enero de 1985.
Cada día tiene su afán
y cada noche su duda.
y cada noche su duda.
cada tiempo su reloj
de ritmo pausado
sintiendo el corazón.
cada sueño su despertar
cada abril su resurrección.
Abril de 2025
29.12.24
27.12.24
24.12.24
El error
Llegó demasiado pronto a un lugar equivocado. Entendió el error cuando supo que no era allí donde él estaba ni estaría nunca. Una desconsolada tristeza se apoderó de sus días y sus noches. "Cómo se duela lo que jamás se ha tenido ni se tendrá", se preguntaba.
Cuando volvió a la Oficina de Reparto de los Mundos pidió la hoja de reclamaciones. Solicitó una indemnización por los daños causados y un nuevo reenvío a su tiempo y a su lugar. Espera respuesta desde hace siglos.
13.12.24
Niños
— Me acuerdo cuando fui a Islandia y cogí las piedras de colores.
— No te puedes acordar de eso, cariño. Es imposible. Tenías dos años.
— Sí que me acuerdo, ¿Cómo no me voy acordar de mi vida, abuela?
— Porque eras muy pequeño. Yo no me acuerdo de cuando tenía dos años.
— Claro, abuela, pero yo tengo siete, tengo una vida muy pequeña y me acuerdo de todo. La tuya como es más larga pues se te olvida.
7.12.24
Rimas
Ya sé que Gustavo Adolfo Bécquer no escribió las Rimas para mí. Aun así me gustaban cuando era joven y estaba enamorada. No de él, claro; eso sí que hubiese sido una locura.
Andaba yo entonces por donde mismo él pisaba -Rayo de Luna, Las Golondrinas– y cada mañana me llenaba del aroma de Rosa de Pasión camino de la Venta de los Gatos, donde, en la misma puerta, cogía el autobús para ir a la facultad. Nunca nos cruzamos.
5.12.24
Compresión
La semana se le hizo un día porque los minutos se le habían amontonado en un mismo lugar.
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